Mentiras del porte de catedrales.
Que se caen a pedazos.
Y nos pegan en la cabeza.
La sangre no se va de sus manos, aunque las bañen de oro.
En el viento gritan las almas. Desgarran.
En las gotas de lluvia, nuestras lágrimas.
No pretendan esconder más. La verdad brota, florece y perfuma.
El campo está bordado de flores que no marchitan.
1 comentario:
Me emocioné. Gracias
Publicar un comentario