viernes, 20 de noviembre de 2020

Cordillera

Está impresa en el paisaje de mi memoria. La eché de menos cuando vivimos en la costa y cuando nos fuimos lejos-lejos. Ahora la he vuelto a mirar de cerca. Tanta vida en esas piedras azuladas. 

viernes, 6 de noviembre de 2020

Escuchar

 Una pausa para escuchar con atención. Una música lejana, unos pasos que se acercan. Pájaros. Un auto. Si me concentro, escucho mi respiración. Un piquero al paisaje sonoro.

viernes, 11 de septiembre de 2020

Ese martes

 Otra vez once. Con pena. Han pasado tantos años y seguimos sin entender lecciones. Nunca más esa violencia, pensábamos. Nunca más justificar asesinatos, pensábamos. Nunca más. Y estamos metidos en este túnel, que se hizo largo, que se enroscó. ¿Dónde y cuándo va a terminar?

 Tal como las treinta monedas de plata. Los horrores cometidos a cambio son herrumbre, son error.  El agua no se transformó en vino, sino en sangre. No nos quitamos con nada el gusto metálico, el olor chamuscado. Nos hace falta tanto y nos hacen falta tantos.

miércoles, 2 de septiembre de 2020

Puntitos

A veces me dan ganas de disolverme en el agua, de echarme al viento y volar como las hojas, de flotar y suspenderme. Y quedarme pausada, interrumpida. Flotar en el silencio de la noche, iluminada por la luna.

sábado, 11 de julio de 2020

Escribir más

Mi cuaderno de hojas gruesas está un poco abandonado. Lo puse en el cajón hace un tiempo, con la ilusión de poder llenarlo un poco. La verdad, ha estado lenta la creatividad estos meses. No pierdo la esperanza.

martes, 16 de junio de 2020

Difícil de creer

Me sorprende ese odio desatado en redes sociales. Palabras, frases, discursos sin alma. Tan pesados, tan hirientes, tan malvados, tan poco humanos. Por Dios que necesitamos conectarnos con los demás, pero no así, no así, por favor.

viernes, 8 de mayo de 2020

Sueños

Cuando era niña quería ser mujer maravilla, arqueóloga y Jem (sin sus dramas, eso sí), hablar con los gatos, inventar cosas, bailar como en Broadway, tener una radio y hacer películas.
Las películas eran escritas, dirigidas y protagonizadas por mí, con mucho diálogo, caminatas, trenes y resolver problemas pensando mucho y con ayuda de los sueños. Bailaba con las aperturas del estelar de los martes en la tele. Hablaba en idioma gato con mis michis y creo que me entendían, pero quería que todos pudieran. Grababa cassettes con mis programas radiales, hablando de música, de películas, de resolver cosas. Eso era ser una voz que acompaña, pero sin que supieran quién era.
Me encantaba el tema de las identidades secretas, tener poderes, reconocimiento y hacer cosas espectaculares, pudiendo volver a la vida común cuando se quiera, sin que te reconozcan, te envidien o te molesten, lejos de gente interesada que te pida cosas que no tienes ganas de hacer.
Cosas secretas que salen a la luz a veces y maravillan. Por eso arqueóloga, por eso Jem, por eso la Wonder Woman.
Leía harto y también quería poder escribir y alegrar a las personas con cosas que les llegaran al corazón y les resolvieran problemas o dudas. 
Y cantar, cantar y bailar. Y brillar un rato y después bajar del escenario y salir caminando tranquilamente.

sábado, 11 de abril de 2020

Conejos

Temporada de conejos
Los que más recuerdo: Miffy, My Melody, el blanquito del reloj, Pedro y sus hermanas, al que sale del sombrero y los que criaba el que le escribe a una señorita en París. 
Conejito TV y Juan Carlos Bodoque.

lunes, 16 de marzo de 2020

Hacia adentro

Covid 19 nos hace cerrar puertas y mirarnos. Pasar tiempo en tareas sencillas, lo que habíamos dejado para después. Tiempo, el que echábamos de menos y que, al llegar de golpe, no sabemos cómo administrar. Ojalá sirva para ordenar y ordenarme.

lunes, 10 de febrero de 2020

La luna se estaba apagando

Y no sabía que estabas danzando con ella. 
Ella menguando y tu vida terminando. Si hubiera mirado al cielo esa noche hubiera encontrado tus ojos cerrados calcados en la tenue luz del último pedacito de la luna.
Lo descubrí ahora, que ya casi se cumple un año. Me demoré en entender ese gesto, ese guiño, ese mensaje entre líneas.
Fue una luna inmensa y blanca la que me hizo pensar.
Nunca igual, pero una misma luna.

lunes, 3 de febrero de 2020

Tumba retumba

La tumba de un poeta está en el agua.
En corrientes frías y oscuras.
Otras veces en la brisa
que respira frescura.

Tal vez en los labios donde murieron versos
Envueltos en hojas impresas de hechos diversos.

Encerrados en una gota inquieta
que bajó un momento del cielo
para refrescar con su aliento de dicha
a los que seguimos en el suelo.

La tumba de un poeta está en la sangre
que bombea recuerdos al cerebro
resonando como eco en los oídos
de quienes creyeron en otro intento.

viernes, 17 de enero de 2020

Cantan

Desperté y escuché pájaros cantando. Sigue el día y las que cantan son mis hijas, en un inglés imaginario. En la tarde, alguien toca batería cerca, a veces una niña se escucha cantar. Me gusta mi calle y su par de árboles viejos bien, bien altos.