Hacia adentro

Covid 19 nos hace cerrar puertas y mirarnos. Pasar tiempo en tareas sencillas, lo que habíamos dejado para después. Tiempo, el que echábamos de menos y que, al llegar de golpe, no sabemos cómo administrar. Ojalá sirva para ordenar y ordenarme.

La luna se estaba apagando

Y no sabía que estabas danzando con ella. 

Ella menguando y tu vida terminando. Si hubiera mirado al cielo esa noche hubiera encontrado tus ojos cerrados calcados en la tenue luz del último pedacito de la luna.

Lo descubrí ahora, que ya casi se cumple un año. Me demoré en entender ese gesto, ese guiño, ese mensaje entre líneas.

Fue una luna inmensa y blanca la que me hizo pensar.

Nunca igual, pero una misma luna.

Tumba retumba

La tumba de un poeta está en el agua.
En corrientes frías y oscuras.
Otras veces en la brisa
que respira frescura.

Tal vez en los labios donde murieron versos
Envueltos en hojas impresas de hechos diversos.

Encerrados en una gota inquieta
que bajó un momento del cielo
para refrescar con su aliento de dicha
a los que seguimos en el suelo.

La tumba de un poeta está en la sangre
que bombea recuerdos al cerebro
resonando como eco en los oídos
de quien escapa del propio infierno.

Cantan

Desperté y escuché pájaros cantando. Sigue el día y las que cantan son mis hijas, en un inglés imaginario. En la tarde, alguien toca batería cerca, a veces una niña se escucha cantar. Me gusta mi calle y su par de árboles viejos bien, bien altos.